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qu’est-ce que cela peut me faire, à moi qui, dépaysé du monde extérieur, vis avec mes chimères ?
Travailler ! Travailler ? Pourquoi cela ? quand on peut si bien ne rien faire. La paresse est au rêveur, a dit le poète, soyons paresseux et c’est déjà un travail que de penser ! ne pensons pas, si cela est possible ! Fumons, cela abrutit ! Buvons, cela saoûle !
Et dans le choc bruyant des verres et le bruit des rires, Jean parfois s’accoudait sur la table et songeait.
— Ohé ! l’artiste ! es-tu malade ? lui criait-on.
Il souffrait de sa vie ratée.
Sa mère était là-bas à Saint-Pierre-sur-Dives, où elle vivait assez maigrement de son revenu de mille francs,
