BARTHOLO, revenant. Ah ! j’espère maintenant la voir.
ROSINE. De quel droit, s’il vous plaît ?
BARTHOLO. Du droit le plus universellement reconnu, celui du plus fort.
ROSINE. On me tuera plutôt que de l’obtenir de moi.
BARTHOLO, frappant du pied. Madame ! Madame !…
ROSINE tombe sur un fauteuil, et feint de se trouver mal. Ah !
quelle indignité !…
BARTHOLO. Donnez cette lettre, ou craignez ma colère.
ROSINE, renversée. Malheureuse Rosine !
BARTHOLO. Qu’avez-vous donc ?
ROSINE. Quel avenir affreux !
BARTHOLO. Rosine !
ROSINE. J’étouffe de fureur.
BARTHOLO. Elle se trouve mal.
ROSINE. Je m’affaiblis, je meurs.
BARTHOLO lui tâte le pouls et dit à part. Dieux ! la lettre !
Lisons-la sans qu’elle en soit instruite. Il continue à lui tâter le pouls, et prend la lettre, qu’il tâche de lire en se tournant un peu.
ROSINE, toujours renversée. Infortunée ! ah !.
