c’était sa réponse ; il lui paraissait imprudent de l’entretenir de son nouveau maître.
— Vous m’avez demandé ce qu’était le comte de San-Pietro, reprit-il après une pause ; il ne m’appartient pas de pénétrer ses secrets ; tout ce que je puis vous dire, c’est qu’il est jeune, amoureux, plein de courage. Je ne pense pas, en effet, que vous l’ayez jamais vu ; mais il vous plaira, vous le trouverez digne de sa fortune. Il aime une dame dont j’ignore moi-même les traits, mais je sais qu’elle est aussi belle que noble. Dans une rencontre funeste, il eut le malheur de tuer, il y a huit mois, un homme de haute naissance qui l’avait insultée au milieu d’une fête à Florence. Cette femme porte aujourd’hui son nom, elle doit l’accompagner. Bientôt, je l’espère, ils seront tous deux ici ; ce palais les recevra.
— Assez ! assez ! interrompit Pompeo avec cette exaltation singulière que le malheur faisait naître en lui, assez, Bellerose ! Le comte est jeune, il est amoureux, dites-vous. Comme lui aussi, j’aimai d’un amour à qui les anges souriaient, d’un amour qui faisait ma joie et mon orgueil. Soleil radieux, à tout jamais éclipsé, tes rayons vont renaître, tu resplendiras ici ! Tout ce que ma mémoire garde du passé, ses fleurs, ses parfums, ses leçons même, tout cela est à vous, ô mon superbe inconnu ! De ce jour aussi, moi, je suis peintre. Oui, je vois s’ouvrir devant moi le monde des souvenirs. Monde aérien, flottant, jonché de branches verts et de doux ramiers, comme le nuage qui porte la jeune aurore. Olympe admirable, splendide, à la voûte duquel j’ai vu fondre un jour, comme Icare, mes ailes de cire. Ce monde embaumé renaît déjà, ses vapeurs m’enlacent, elles m’enivrent, me transportent. Qu’une armée de peintres m’obéisse, et, pareil à Titan, j’escalade encore ce piel, des hauteurs duquel je suis retombé sur mon sol aride et froid. Symboles transparents de la mythologie grecque, chiffres amoureux, devises joyeuses, suspendez-vous à ces dômes, semez ces voûtes, ces lambris de vos fils d’or ! Chi-
