Maître, prends garde à la chicane :
On complote au bois de Meudon.
Déjà le moineau franc ricane :
Je sais qui sera le dindon.
Est-ce permis, dit le grand chêne, —
Tandis qu’à travers les vallons
La froide brise se déchaîne, —
De colporter dans les salons
Tous les parfums de mes pelouses,
Et, quoiqu’habile à me choyer,
De rendre mes branches jalouses
Des bûches qu’on jette au foyer !
La Belle au bois s’éveille en songe
Et fait la moue à Cendrillon ;
La cigale crie au mensonge,
Et cherche querelle au grillon.
