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I.
Et Mammon se fraie sa route là où
un chérubin désespère.
un chérubin désespère.
Lord Byron (Childe-Harold).
Béni cent fois le jour où le sol de la France,
Aux premiers branlements de ton sacré berceau,
Frémit comme un captif que réveille en sursaut,
Dans sa prison lugubre, un cri de délivrance.
L’Ange de la patrie, affolé de souffrance,
Voyait alors le sang rougir chaque ruisseau,
Les cadavres français s’entasser par monceau.
Et près des noirs charniers sangloter l’Espérance.
Sur ta couche d’enfant épanchant ses douleurs,
Soudain il reconnut, en essuyant ses pleurs,
Un de ceux que le ciel aux grandeurs prédestine ;
Et, te baisant au front, il murmura : grandis !
Tu seras le vengeur des échafauds maudits,
Le justicier futur ; — tu seras Lamartine.
