— Prenez garde !… Feu !
— Comment, feu ?
— Je dis : feu, reprit le major. Vous aurez votre bouche brûlée. C’est du piment.
— Tout ça ? cria le marchand de conserves.
— Oh ! fit James Pipe imperturbable ; l’autre bâtisse, de même, il est plein avec du piment.
— Sont-ils loufoques ! conclut M. Persigris.
Sans se lasser, l’Écossais, agenouillé sous sa jupe à plis qui bouffait drôlement, ouvrait une caisse à coups de marteau, et y pêchait deux boîtes en zinc. De son canif il découpa prestement les couvercles et fit voir une pâte jaune que le marchand flaira :
— Beurre, dit en souriant le major.
— Que ça pue ! ajouta M. Persigris.
— Beurre des Indes, reprit le major.
— Au lait de rhinocéros ? continua M. Persigris.
Pas plus que l’Écossais, Barbet ne voulut avoir l’air d’entendre. Puis il songeait encore aux gaz asphyxiants. L’autre insista :
— Avec ça, qu’est-ce qu’ils se fourrent dans le gésier ?
— Ici, dit placidement James Pipe.
L’Écossais, en deux temps et trois gestes, venait de faire une brèche dans une caisse métal-
