Le Fils. — Oh ! oui, papa, laisse-le y aller !…
Emmanuel. — Qui est Madame Martin ? Qu’est-ce qu’elle a ?
Le Docteur. — Envie de vomir.
Emmanuel. — Vos soins la soulagent-ils ?
Le Docteur. — Du tout.
Emmanuel. — C’est que vous allez contre sa nature.
Le Docteur. — Comment ?
Emmanuel. — Laissez-moi voir Madame Martin. Je lui dirai : « Madame Martin, vous affirmez avoir envie de vomir ? Prouvez-le. »
Le Docteur. — Pardon ?
Emmanuel. — « Vomissez, Madame Martin, vomissez sur les tapis ! Ne vous gênez pas ! »
La Femme du Docteur. — Ah ! Dites donc !
Emmanuel. — Et Madame Martin, sommée de vomir, ne vomira pas. À quoi je dirai : « Madame Martin, vos envies sont chimériques. Vous êtes guérie. C’est cinquante francs. »
Le Docteur. — Le pire est qu’il le ferait !… et que l’autre ne s’en trouverait pas mal.
Emmanuel. — Alors, Docteur, n’hésitez plus !… Hein ?… (Au fils et à sa mère) Oh ! il est sur la pente…
Le Fils. — Il glisse…
Emmanuel. — Il a fait des progrès considérables en huit jours !
Le Docteur. — Oui, mais…
La Femme du Docteur. — Qu’est-ce qu’il va dire de monstrueux ?
