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Je le regardai d’un air suppliant.
Il haussa les épaules. Idiot ! devait-il répéter encore.
La nuit tombait avec rapidité. Seule, la berge sud de l’Oued Mia était encore jaune. Dans les éboulis, un petit chacal dévala brusquement, avec un cri plaintif.
— Le dib pleure sans raison, mauvaise affaire, dit Saint-Avit.
Il reprit, impitoyablement :
— Alors, tu ne veux pas parler ?
Je fis un grand effort, pour proférer cette pitoyable phrase :
— Quelle journée écrasante ! Quelle nuit, lourde, lourde ?… On ne se sent plus soi-même ; on ne sait plus…
— Oui, — dit la voix lointaine de Saint-Avit, une nuit lourde, lourde ; aussi lourde, vois-tu, que celle où j’ai tué le capitaine Morhange.
