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TRAGEDIE.
Achille.
Voſtre infortune est grande,
Et je m’accorderois à ce qu’elle demande.
Mais quoy ? je ne vous puis livrer ce bien fatal
Sans la permißion de noſtre General.
Dans l’armée où je ſuis on n’excepte perſonne,
Rien de ce corps n’agit que le chef ne l’ordonne.
Hecube.
« Le plus chetif ſoldat a droict ſur ſon butin, »
Et la valeur d’Achille auroit pire deſtin ?
À genoux devant luy (ma chere Polixene.)
Polixene.
La mere n’y peut rien, la ſœur perdra ſa peine.
Hecube.
Adreſſe ta priere à l’honneur des humains,
Et tends devers le Ciel tes innocentes mains.
Polixene.
Je n’oſe (grand Herôs) eſperer que mes larmes
Pour vous toucher le cœur ſoient d’aſſez fortes armes,
Car j’ai trop peu de grace à pleurer un malheur
Pour faire la pitié fille de ma douleur.
