Elle vient à mon lit, elle me plaint sans cesse,
Et voudroit, me voyant de tous mes sens perclus,
Me faire passer pour tristesse
Son désordre et ses yeux battus.
Pour mieux dissimuler, elle en veut à ses charmes,
Et cependant, au point qu’elle pleure mon mal,
Je lis dans ses yeux tout en larmes.
Un rendez-vous à mon rival.
Cette affectation au dernier point me blesse ;
Et lors, si je pouvois, étant bien amoureux,
Faire vertu de ma foiblesse.
Combien je serois généreux.
Mais le Ciel, dont je suy la fatale ordonnance,
Luy qui ne les veut pas obliger à demy,
Veut encor que mon impuissance
S’entende avec mon ennemy.
Tout le monde est aux champs, il est seul avec elle,
Et peut bien triompher de sa jeune pudeur,
S’il brûle autant pour l’infidelle
Qu’elle ressent pour luy d’ardeur.
