— Nous ne venons pas l’emprunter d’argent, dit Titubard ; d’abord parce que nous sommes trop fiers….
— Pour te le rendre, interrompit Polanson.
— Il s’agit d’une affaire….
— D’or !…
— Qu’est-ce que tu fais du Coromandel ?
— Rien, leur répondit-il ; il ne marche pas, il est mal fait, manqué ; il ne vaut que son bois de flottage. Je cherche à le vendre.
— Combien ?
— Je ne sais pas, moi. Ce qu’on voudra. Auriez-vous acquéreur ?
— Si c’est plus de cent sous, non, fit le facétieux Polanson. Mais il y a locataire.
— Qui ?
— Nous, ou les rats qui le rongent.
— Quels rats ?
— Tous ceux d’Asnières. C’est un crible, le Coromandel ! Donne-nous la préférence.
— Sur les rats ?
— Oui, au même prix.
Le jeune armateur se mit à rire.
— Elle est bien bonne. Mais, qu’en voulez-vous faire ?
— Oh ! rien à te cacher : un bateau de fleurs.
