à ton âge, fichu empoté, canasson à deux pattes, s’pèce de bourricot à la manque ?
Sous cette avalanche, Jean tressaillit, et comprit que s’il ne voulait pas courir une mort certaine, il fallait prêter un peu plus d’attention à la circulation.
Mais il sentait bien que c’était un automate qui agissait à sa place… Un automate qui aurait égaré son cœur…
CHAPITRE VIII
Quelques jours s’écoulèrent pour Jean dans une morne insensibilité. Il avait la conscience d’accomplir correctement son travail. Mais l’esprit n’y était plus…
Ce soir-là, il venait d’achever sa lourde journée, et sortait de la librairie. Il marchait, plongé dans ses pensées qui n’étaient pas toutes couleur de rose… Soudain, il sentit une main se poser sur son épaule. Il se retourna et jeta une exclamation de joie et de surprise :
— Oh !… Monsieur l’abbé !
C’était en effet l’abbé Murillet, toujours aussi souriant, l’œil vif et malicieux et le teint fleuri.
— Alors, mon petit Jean, comment ça va ?
— Pour une surprise, voilà une surprise ! Vous êtes à Paris pour longtemps ?
— Non, ma foi ! Je repars demain matin et je suis bien content… Et toi, que deviens-tu ?
Il l’inspecta discrètement, d’un rapide coup d’œil, et ce coup d’œil dut lui en apprendre long, car il poursuivit gaiement :
— Écoute… On ne peut pas causer ici… Quel tintamarre ! J’en ai les oreilles cassées, et nous attra-
