attirèrent les voisins. On me jeta toute fumante dans un grand seau de lait qui venait d’être tiré.
Mes tantes, prévenues, avertirent ma mère. Et pendant quatre jours, cette paisible contrée fut labourée par les diligences qui se succédaient. Mes tantes arrivaient de partout. Et ma mère, affolée, accourait de Bruxelles avec le baron Larrey et un de ses amis, jeune médecin qui commençait à devenir célèbre. Plus un interne amené par le baron Larrey.
On m’a conté depuis que rien n’était plus douloureux et charmant que le désespoir de ma mère.
Le médecin approuva le masque de beurre qu’on me renouvelait toutes les heures.
Je le revis souvent depuis, le cher baron Larrey ; et on le retrouvera quelquefois dans ma vie.
Il me contait d’une façon charmante l’amour de ces braves gens pour « Fleur-de-Lait » ; et il ne pouvait s’empêcher de rire à tant de beurre. Il y en avait, disait-il, partout : sur les couchettes, sur les armoires, sur les chaises, sur les tables, pendu à des clous dans des vessies. Tous les voisins apportaient du beurre pour faire des masques à « Fleur-de-Lait ».
Maman, belle à ravir, semblable à une madone, avec ses cheveux d’or et ses yeux frangés de cils si longs, qu’ils faisaient ombre sur ses joues quand elle baissait ses paupières, donnait de l’or à tout le monde. Elle aurait donné sa chevelure d’or, ses doigts blancs et fuselés, ses pieds d’enfant, sa vie, pour sauver cette enfant dont elle se souciait si peu huit jours avant.
Et elle était aussi sincère dans son désespoir et son amour que dans son inconscient oubli.
Le baron Larrey repartit pour Paris, laissant ma mère, ma tante Rosine et l’interne près de moi.
