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CE QUE DISAIT LA FLAMME…

prolongées du rire qu’il entend, aigrissent le meilleur de sa sensibilité. Il n’y a pas d’âcreté en sa peine : la légèreté de la jeune fille, il la comprend, il sait qu’elle est impulsive, il ne voudrait pas la blesser. Mais ne se mêle-t-il pas, aux accents de voix tapageurs et mélodieux, quelque chose d’attristant, d’irréparable ? Une boutade contre la philosophie, sa raideur, est aisément pardonnable, et ses plus fidèles prêtres, à certains moments, ne la renient-ils pas avec une moue désintéressée des lèvres ? C’est que la joie d’Yvonne, outre qu’elle a déprimé Jean par tant d’enthousiasme refoulé tout à coup, lui rappelle aussi leur entretien de l’autre jour, l’amour de Lucien Desloges. À vrai dire, il ne s’en est guère préoccupé depuis lors. Quand ils se revoyaient tous à table, le père, la sœur et le frère, et que parfois une distraction coupait la verve de la jeune fille ou même inclinait ses yeux tièdes vers l’assiette, une peine torturait le jeune homme. La piqûre était bientôt guérie. Le tourment d’ignorer comment il pourrait ne pas être un inutile à sa race, alors qu’à lui venait d’elle un appel décisif et touchant, ne lui causait-il pas assez d’incertitudes et d’angoisses ? La hantise de son impuissance le captivait : Yvonne et sa tendresse gaspillée en faveur d’un oisif ne l’alarmaient plus que superficiellement. À se croire tellement