beau ? N’ai-je pas bien fait de placer un peu d’argent comme ça ? On a beau être du peuple, on a du goût pareillement… Des chefs-d’œuvre, m’a-t-on dit, celui-ci vient d’un Français, celui-là d’un Belge, d’un van… van… j’oublie toujours le reste de son nom qui finit par osch… ou otch, quelque chose dans ce genre là… Cet autre est d’un Espagnol. Tenez, voyez cette admirable scène de campagne, le tableau que je préfère… Parlons-en, voilà du coloris, des choses nettes, qui se détachent, des choses qu’on voit ! N’êtes-vous pas de mon avis ? » Hélas ! elle était vilaine, cette peinture où les tons gras saillaient avec trop de violence. Le sourire élogieux des connaisseurs dissimulait à peine une raillerie. Tout ce que cette croûte avait de faux et d’exagéré, Jean voulut en convaincre son père, le détourner de ce béguin ridicule. « Ce sont des experts qui me l’ont vendue, répondait-il, agacé, elle me coûte plusieurs mille piastres. Elle est ancienne, elle est superbe, quoi que tu en dises… Regarde çà briller, c’est de l’expression, de la vraie nature, ça m’impressionne, enfin ! » Elle représentait un coucher de soleil excessivement rouge dardé sur une ville fantasmagorique et pas toujours bien équilibrée. Jean insistait respectueusement. Le père s’indignait, terminait le débat par un mot acerbe : « Tu ne connais rien là-
