Cette page n’a pas encore été corrigée
LE PASTEUR DE SAINT-WILFRID
Aucun voyageur ne chemine,
Vêtu de bure ou bien d’hermine,
Par le sentier,
Qui n’aille, chantant son cantique,
S’agenouiller au seuil gothique
Du vert moutier.
Le lierre, de son frais ombrage,
Du chœur embrasse le vitrage,
Tout à l’entour,
Et l’on voit l’un et l’autre mage,
Et la Vierge, brillante image,
En grand atour.
C’était quand la blanche rosée
Scintille sur l’herbe arrosée
Comme des pleurs;
Quand l’hirondeau sur notre rive
Aux premiers jours d’avril arrive,
Avec les rieurs.
Or, un beau soir qu’au presbytère
Le pasteur dormait solitaire
Près des tisons,
Il ouït une voix lointaine,
Murmurant comme la fontaine
Sous les gazons.
La voix disait…
