Débris dans les débris, crâne blanc et hideux f Édifice montrant ta charpente à nos yeux,
Miroir brisé de l’âme ou rien ne se reflète ;
Le passant, qui te voit sans lèvres, sans regard,
Sans chair, demande : Où donc est l’homme? Un peu plus tard Il va se demander ; Où donc est le squelette?
C’est pitié! Reste là, regarde les passants.
Oh ! reste : dis néant aux heureux, aux puissants.
Celui qui t’exposa dans son joyeux domaine A pensé que tes os parleraient haut et fort :
Il vient d’écrire avec une tète de mort Son traité sur l’orgueil et la misère humaine !
Ton âme a fui là-haut, vers la cité des cieux Aux mille portes d’or, aux escaliers de feux*
Elle est là, contemplant dans une sainte extase Le soleil dans sa force et Dieu dans sa splendeur.
Toi, tu n’es que ruine et cendre : le Seigneur,
Quand il a pris l’encens, laisse tomber le vase.
Et l’auteur de ces vers est une femme, et cette femme a que vingt et un ans !
Paul L. Jacob (le Bibliophile).
