LETTRE XII
Je suis, ce soir, dans une belle habitation qui ressemble à une ferme hollandaise : grande, chaude, brillante, propre ; la nourriture est abondante et soignée, et j’ai pour moi seule une petite chambre à coucher fraiche et bien tenue. Il m’est très-difficile d’écrire, car deux Irlandaises bruyantes et au franc parler racontent les plus effroyables histoires de crimes, de comités de surveillance, de loi de Lynch et de « corde » que j’aie jamais entendues. Elles tiennent une boarding-house de mineurs à South-Park, et rejoignent leurs quartiers d’hiver dans un chariot à marchandises. Le sang se glace dans les veines, lorsqu’on pense que, là où je voyage avec une sécurité parfaite, on a tiré sur des hommes comme sur des skunks, il n’y a que très-peu de temps. Dans les villes minières au-dessus de celle-ci (et dans une certaine classe), on ne fait aucun cas de celui qui n’a point tué son homme. Ces femmes
