LETTRE III
À onze heures précises du soir, l’énorme train du Pacifique, faisant résonner sa lourde cloche, s’arrête devant l’hôtel de Truckee ; je présente mon billet à la double porte d’un « palais d’argent », et le steward, chaussé de pantoufles, me conduit à mon lit ; — lit luxueux de trois pieds et demi de large avec un sommier élastique, de beaux draps de toile et des couvertures de Californie d’un grand prix. Les vingt-quatre habitants du wagon étaient tous invisibles, endormis derrière de superbes rideaux. C’était le vrai temple de Morphée. Tout était voué au sommeil. Quatre lampes d’argent suspendues au plafond brûlaient faiblement en donnant une lumière rêveuse. De chaque côté du passage du milieu, de riches rideaux de reps, verts et cramoisis, rayés d’or, étaient attachés à des barres d’argent posées près du plafond et traînaient sur un moelleux tapis d’Axminster. La température était soigneusement maintenue à 70°. Au dehors, il y en avait 29. Des portières et des fenêtres doubles, des dispositions ingé-
