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— Le gredin parle de ma femme, hurla-t-il, il doit y avoir quelque chose.
Et tout de suite il apostropha celle-ci, l’accusant brutalement d’avoir couché avec le perfide.
Mais madame Aristobule qui avait une diabolique pénétration du caractère soupçonneux de son mari, lui lança cette réponse qui l’atteignit aussi sûrement que le disque du discobole :
— Oui, mon cher, vous êtes cocu.
C’était là, sans contredit, une affirmation, et par conséquent, une imposture, d’après son système. Le mensonge, alors, lui parut certain de tous les côtés. Il réintégra l’habitacle noir de son crétinisme dément et, du désespoir de n’être pas même indubitablement un cocu, il s’extermina.
