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CHANT III.
CHANT III.
Es chers amis, faites treve à vos larmes ;
Si l’imprudente éprouve quelqu’ennui,
Elle eut huit jours de plaiſirs, Dieu merci,
Sans nulle pauſe. En ce ſéjour d’allarmes
C’eſt un bon lot : hélas ! tout nous append
Que le bonheur eſt choſe fugitive ;
D’un pied boîteux juſqu’à nous il arrive,
Se montre à peine, & s’échappe à l’inſtant.
Mais j’apperçois les murs de l’Abbaye,
Vaſte édifice, où les Burneleſchis,
Les Sartonis, par cent travaux exquis,
Ont de leur art épuiſé le génie.
L’azur & l’or y mêlent leurs couleurs.
