fatale mission que j’oubliais. — Je veux bien croire que vous n’êtes point en démence.
— Vous me rendez justice.
— N’êtes-vous pas artiste ? À votre costume…
— Je le suis si vous l’êtes, car nous sommes un peu confrères : mes études ne sont pas sans de nombreux rapports avec les vôtres ; comme vous, je suis chirurgien, mais vous êtes mon maître en amputation ; mes opérations sont moins solennelles et moins sûres que les vôtres, et c’est ce qui m’amène auprès de vous.
— Vous me faites honneur.
— Non, car de vous à moi, il y a la distance et le rapport d’une filature à une quenouille : j’opère naïvement de mes mains, et vous, monsieur, grand industriel, vous amputez à la mécanique.
— Vous me faites honneur. Mais, enfin, en quoi puis-je être votre serviteur ?
— Je désirerais, comme j’ai déjà pris la licence de vous le dire, que vous me guillotinassiez.
— Allons, parlons sérieusement, ne revenez plus là-dessus, c’est une mauvaise pasquinade !
