L’Étranger. — Thank you ! Thank you ! (Jacques entre avec un ciré et un suroît).
Jacques. — Voici l’objet ! Ce n’est point joli, joli… mais c’est impermiâble… (Il aide l’étranger à se vêtir de la veste.) Cela vous va comme un gant ! Du reste, vous avez une figure de loup de mer !
M Duflair, riant. — Un loup de mer dans une peau de phoque.
Jacques. — Voici le casque-suroît. (L’étranger retire sa casquette et la pose sur le bureau.) Enfoncez-le bien, à cause du vent !
M. Duflair. — Attachez les oreillettes !
Jacques. — Impossible, il y en a une de cassée !
L’Étranger, tirant sur le petit lacet qui se balance contre sa joue gauche. — En effet !… (Poussant un cri.) Oh !
Tous. — Quoi donc ?
L’Étranger. — Rien ! (Il remonte près du feu qui, seul, éclaire la pièce ; il sort vivement de sa poche le petit lacet pris dans la caisse bertillonne, le compare à celui resté après le suroît, se dit à lui-même « all right », remet le petit lacet dans sa poche et se recoiffe tranquillement du suroît.)
Jacques. — Un peu grand, peut-être, hein ? Ah ! dame ! c’est que les Bretons ont de rudes têtes !
L’Étranger, négligemment. — À vous, cet équipement de pêcheur ?
Jacques. — Oui et non !
Jean. — À tout le monde… quand on en a besoin…
Jacques. — Mais il n’y a guère que M. François qui s’en serve, lui seul étant un pêcheur enragé !
