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Et, comme un Tircis, rose et frais,
Narguant les craintes sépulcrales,
Vous enflez sous les noirs cyprès,
Le chalumeau des pastorales.
Salut, à vos soixante et dix !
Car si la logique est certaine,
En vérité, je vous le dis,
Vous dépasserez la centaine ;
Et vous pourrez, selon le mot
Du bon poète que j’adore,
Sur le tombeau de plus d’un sot
Plus d’une fois compter l’aurore !
L’Îlot
Au dos d’un océan sans bornes,
Battu des vents, rongé des flots,
Le plus funèbre des îlots
Hérisse ses falaises mornes.
