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Il prend son cheval,
Sa bride et sa selle,
Et court, par le val,
Au seuil de sa belle.
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
Y trouve un garçon,
Qui faisait ripaille,
Lequel eut frisson,
De peur de bataille.
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
— « Reste désormais
Près de cette femme ;
Tu n’auras jamais
L’orgueil de mon âme ! »
— Eh ! bon ! bon ! bon ! ― qu’on nous verse encor !
Le vin, c’est du sang ! ― le cidre, de l’or !
