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plaira, aux pires endroits pour la pudeur de Marie-Félice des Ursins, duchesse de Montmorency…
— M. le duc est homme à compter de clairs écus sonnants afin que l’ouvrage ne paraisse point.
— À moins qu’il ne nous fasse pourrir en geôle.
— En tout cas, observe Vortas en souriant, plus d’un sot nous tiendra pour frais échappés d’un des grands lits de France, et je sais des pécores qui en mourront…
— À ta santé, Vortas !
— À ta gloire, mon Gouche !
— Benoît, mon croquant, à ta pipe, à ton nez, que le choc de tant de verres aura rendu plus calleux qu’un poing de galérien ! Appelle, veux-tu, il n’y a plus rien dans les cruches… »
