policier des allées et venues. Avec une certaine qualité de cœur, et quand on possède cette aristocratie native qui n’a rien à voir avec la condition sociale, concevoir seulement de tels projets, c’est se révolter contre eux. La tentation n’en est pas moins là. Il en est d’elle comme du besoin de plaider la cause de ses sentiments auprès de cette femme abusée. Qu’il est dur de ne pas lui dire : « Il te méconnaît, et, moi, je te chéris. Toutes les blessures qu’il t’a faites, je les panserai, je les guérirai. Permets-moi de réparer le mal qu’il a causé… » On a beau, comme le pauvre écuyer de la rue de Pomereu, s’être démontré que l’on est un Caliban épris d’une Miranda, un vieux garçon rude à mine peu attrayante, un butor à façons incultes que l’on serait un fou, un grotesque pis que cela, un détestable égoïste, de vouloir être aimé d’une enfant de vingt ans, toute grâce, toute élégance, toute finesse, et qui a droit à un autre bonheur… On l’est, ce fou ! On l’est, ce grotesque ! On l’est, cet égoïste !… Ces deux appétits : celui de détruire le rival dans le cœur que l’on voudrait à soi tout entier et celui de montrer son propre cœur, s’unissent dans des combinaisons longuement méditées puis rejetées brusquement. On veut. On ne veut pas. Et ce tumulte intérieur se renouvelle incessamment, jusqu’à la minute où l’amoureux, après avoir ébauché et rejeté des plans par vingtaines, finit par adopter le plus déraisonnable, celui qui produira l’effet le plus opposé à son désir. Il y a un proverbe qui dit : « Rien ne réussit comme le succès. » Cette apparente naïveté enveloppe une philosophie complète de l’amour. Toutes les actions d’un amoureux le servent quand il est aimé. Elles le desservent toutes,
quand il ne l’est pas.
Il était écrit, sur le grand livre du destin, que cette minute de l’inévitable maladresse arriverait, pour Jack Corbin, dans ce mois d’octobre, qui était de tous
