harmonieuse, ce je ne sais quoi de constant et de paisible qui l’enveloppait comme une atmosphère. Il lui semblait que, depuis ces dernières semaines, tantôt il était absent d’elle auprès d’elle, et tantôt préoccupé d’elle avec une frénésie qui lui faisait presque peur. C’étaient les moments où le malheureux essayait, avec le plus de bonne foi, de mettre sa douce fiancée entre lui et ses fantômes, en se la rendant plus présente, plus vivante encore, par des serrements de mains plus prolongés, par une contemplation plus fixe, par une caresse plus enveloppante. Henriette ne savait pas non plus qu’une certaine amertume de langage, une certaine cruauté de jugement dans l’interprétation des caractères veulent que l’on plaigne celui qui cause et qui pense ainsi, parce qu’elles attestent d’ordinaire l’élancement caché d’une plaie intérieure. Mais elle savait que l’adorable communauté d’idées et d’impressions, dont elle et Francis avaient parlé durant leur dernière promenade heureuse de la villa Tasca, était comme suspendue. Ils ne pensaient plus, ils ne sentaient plus à l’unisson. Sans cesse maintenant elle discernait dans sa manière de plaisanter, quand il se forçait à jouer la gaieté, un filet d’ironie qui lui faisait mal. Autrefois, quand le nom d’une de leurs connaissances parisiennes tombait dans la conversation, il l’accueillait avec une indulgence qu’elle avait prise pour un signe
