me disait-il ; « c’est un archéologue de premier mérite, quoique je lui reproche, comme à tous les Anglais, de trop s’en tenir aux faits et de ne pas animer ses recherches par des théories. La science est morte, si l’imagination ne s’y mêle pas pour la vivifier… Mme Mitford, elle, est une artiste. Ah ! la musicienne admirable !… J’y vais tous les mercredis et tous les samedis. Ils habitent un peu loin, à Passy, mais c’est un tel repos pour moi, après de longues séances à la bibliothèque, de trouver mon couvert mis à cette table autour de laquelle il n’y a que des visages qui me sourient : John, sa jeune femme, leur petit garçon Bobby et leur petite fille Mabel… Les enfants vont se coucher et elle et moi, nous commençons de jouer depuis neuf heures jusqu’à minuit quelquefois, elle au piano, moi sur le violon, pendant que John corrige les épreuves du premier volume de son ouvrage… Quand ils partiront, je serai bien seul… Il faudra que vous les connaissiez. Lui, est si bon, et elle, est si jolie !… »
