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Mons. DU RUS.
Adieu. Madame Brice est de mauvaise humeur.
Mad. JOSSE.
Elle rêve. Eh, Messieurs ! Supposez qu’elle dorme.
NANNETTE.
Restez, Monsieur du Rus.
BABET.
Restez, Monsieur de l’Orme.
Mons. DE L’ORME.
Nous prendrons notre temps pour revoir tant d’appas
Que la mere éternelle un matin n’y soit pas.
Mad. JOSSE.
Votre façon d’agir, ma mere, est effroyable.
Ils sont sortis.
Mad. BRICE.
Tant mieux : Qu’ils s’en aillent au Diable.
J’aurai la joye au moins de gronder en repos.
