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Non, nous ne mourons point quand, un jour, nous traçâmes
Quelque part, ici-bas, le dessin de nos âmes
Où la lèvre qui sait retrouve nos baisers.
Un jour — j’étais enfant — on m’a dit : elle est morte !
Non, vous dis-je, elle est là, sur ces flots blonds qui portent
Son rêve de beauté.
Le rythme de son cœur,
il est là qui frémit, frisson sur la prairie,
sur le fleuve et la roche et la berge fleurie,
subtil, aérien, divinisé, vainqueur.
