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CROQUIS DU VICE
Dansons la ronde
Des marmites de Paris.
Clémence pleurait d’attendrissement.
— Va, disait-elle à Lucien, tu ne manqueras de rien, c’est pas le trimard qui me fait peur !
— Je t’en prie, sois raisonnable, et puis… parle français.
— Que t’es crevant, mon petit homme ! Ça ne fait rien, je te gobe ainsi… tu travailleras pas, c’est moi qui turbinerai.
Et s’adressant à la grande brune :
— Dis donc, la Perche !
— Quoi ?
— Dis-lui qu’il n’y en a pas une pour me faire la pige sur le Sébastopol.
— Ça, c’est vrai.
— Tu m’as jamais vu, toi, Lucien, faire un pante.
— Clémence ! je vais me fâcher…
— Eh bien, cogne, je m’en fous !
— Veux-tu te taire !
Et, devenant caressant, Lucien ajoute :
