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CROQUIS DU VICE
— Mary Nivaw.
Il fit un saut, cria : « Mary Nivaw ! Nivaw ! »
Yvonne s’était jetée dans la ruelle, toute tremblante, et pendant que Charles s’approchait d’elle, la prenait dans ses bras et chastement la baisait sur le front pour lui dire :
— Tu as seize ans ?
— Oui.
— Pauvre enfant !
Pauvre enfant !… Elle venait de comprendre.
— Toi, tu en as vingt ! cria-t-elle, étranglée, anhélante. Vingt !… Charles ! Charles ! mon frère !
Il ne pouvait répondre. Yvonne rajustait sa chemise, remontait les draps défaits, s’éloignait de lui ; elle aurait voulu s’écraser sur le mur.
Toute rose, n’osant le regarder, elle bégaya :
— Charles… Charles… Et ce que nous venons de faire ?
