Oh ! ne souliaitez pas un trop long avenir,
Si tout votre bonheur est de vous souvenir !
Moi, dont l’âme comprend toute chose naïve,
Un rire, un frais tableau, presque un rien me ravive.
Hier, l’aveugle passait, guidé par son enfant,
Et, ne pouvant le voir, il l’embrassait souvent.
Juin étalait, ce soir, au marché ses corbeilles,
Où sur les fruits dorés brillaient les fleurs vermeilles.
Dormons au chant plaintif du rossignol lointain :
Demain, éveillez-moi, gais oiseaux du matin.
Calme heureux ! par pitié ne troublez pas ma veine,
Et ne me donnez pas ce noir tourment : la haine !
« Lire des vers touchants, les lire d’un cœur pur,
C’est prier, c’est pleurer, et le mal est moins dur. »
Est-il vrai, Sainte-Beuve ? Au livre de Marie,
Près d’être feuilleté par une main chérie,
