Ne t’en va plus ainsi pensif avec ton livre.
De la commune vie il est meilleur de vivre.
Crains les méchants, les sots. Je sais, près d’Elliant,
Un homme dont le sort bizarre est effrayant :
Pour écrire, sa main n’avait point son égale,
Eh bien ! il dut sortir de sa terre natale !
Le dimanche, on le voit, au bord du grand chemin,
Feuilletant un grimoire écrit sur parchemin ;
Et si quelque passant jette un sou dans sa boîte :
« C’est un sorcier ! » dit-il… et, vite, il tourne à droite.
Oh ! ne souhaitez pas un trop long avenir,
Si tout votre bonheur est de vous souvenir,
Si le riant avril vous plaît seul dans l’année,
Et le frais du matin dans toute la journée,
Et si vers ces instants ineffables et courts
Sans fin vous ramenez votre âme et vos discours ;
Dès l’aube bien souvent la fleur tombe épuisée.
Les premiers feux du jour en ont bu la rosée…
