lorgnon (il disait avec emphase : « Mon lorgnon ! » ) invraisemblable non point par la forme, à la mode de 1910, mais par son équilibre. Le binocle dansait, tanguait, roulait sur le long nez, penchait, il allait tomber, mais, qu’importe : un ruban noir et distingué le retenait. Il allait choir, puis, seul, comme mû par un muscle inédit, il se redressait, et, sur cet appendice notable, de nouveau, le binocle faisait le beau, le faraud, l’important. Au journal, comme au sein de sa famille, le binocle de monsieur Lapointe était un personnage.
Ce jour-là, le binocle de monsieur Lapointe était brisé. Non point tout à fait, un seul verre s’étant cassé. Monsieur Lapointe était malheureux. Il s’efforçait pourtant, malgré le malheur et cette nouvelle croix, arrivée par comble un vendredi, un vendredi soir, lorsqu’une copie n’attend pas l’autre, il s’évertuait de faire contre mauvaise fortune bon cœur. Il essayait de fixer à son œil gauche, le moins mauvais ( « le bon Dieu est bon, quand même ! » ) le verre intact. Obligé d’y porter sans cesse la main, il n’avait que l’autre de libre, lui qui parlait autant des mains que de la bouche. Et
