attraper des bouts de phrases qu’il notait et qui sont typiques de la Maureault :
— Il est difficile, il mange pas de n’importe quoi.
— C’est beau, l’argent.
— Elle est pas instruite, elle fait des fautes d’orthographe.
Il faut dire que, deux ans, la Maureault avait été novice chez les sœurs, et qu’elle avait la plus belle main d’écriture.
— Moi, ça m’intéressait pas, les hommes.
C’était une des phrases qu’elle répétait le plus souvent, avec un froncement de ses gros sourcils touffus, et en faisant une sorte de moue hideuse qui mettait en évidence la touffe de poils qu’elle avait sur la joue gauche. En même temps, elle lançait un regard de travers :
— Je vous dis que c’est comme ça, je le sais. Le ton était péremptoire et l’on sentait qu’elle gouvernait ses idées et celles des autres avec l’autorité qu’elle manifestait dans sa maison de chambres, le balai ou le torchon à la main. Ce refuge de ratés et de loques était mené comme un couvent, et, à dix heures et demie, elle venait vérifier si on avait éteint dans sa chambre. Il n’y en avait que deux qui pussent s’éclairer plus tard, à cause d’un supplément qu’ils payaient. Cependant la Maureault ne pouvait s’empêcher de leur crier à travers la porte :
— C’est votre affaire, si vous voulez veiller, c’est vous qui payez, mais vous m’empêcherez
