ponts où il vous faut payer trente sous pour pouvoir passer librement ; là du moins on y met un peu de conscience, on vous défend d’y trotter pour faire durer le plaisir et pour que vous en ayez à peu près pour votre argent.
Revenons dans la ville, puisqu’il n’y a pas moyen d’en sortir. Cette ville, elle est grande comme le creux de la main, on y tourne avec peine sans s’accrocher, elle est sur le dos d’un cap comme une plaie sur la croupe d’un cheval ; on y est pris, serré, rétréci, eh bien ! cette petite ville a de délicieux endroits, des petits parcs tout faits qu’on trouve le moyen d’interdire au public. Voyez cette oasis touffue, cette charmante retraite qui est, je crois, ce qu’on appelle le jardin militaire, près de la porte monumentale de St. Jean ; si vous vous arrêtez près de cette énorme palissade de pieux qui la protège contre vos pas, mais qui ne peut tout-à-fait la protéger contre vos regards, vous apercevez un jardin séculaire, le plus beau de tous nos jardins, fait sur un plan à peu près comme celui de la ville, avec des allées qui vont où elles peuvent, mais abritées par des arbres déjà antiques, au feuillage serré, à l’ombrage épais et paternel, aux rameaux libres, respectés de l’émondeur ; la verdure, molle, ondulante, qui n’a pas subi l’apprêt du ciseau, s’abaisse sous le pied qu’elle repose et caresse, semblable à ces riches fourrures qui flattent la main qui croit les flatter ; il y a là des fourrés, de petits berceaux à demi submergés par l’ombre, des coins mystérieux, d’une tranquillité sereine et douce, qui appellent le poëte et le penseur solitaire ; l’horrible vue des remparts d’alentour y est cachée par ce feuillage généreux qui comprend son utilité et qui prodigue ses bienfaits ; ce jardin a je ne sais combien d’étendue, mais il suffirait à l’élite des promeneurs qui n’ont d’autre refuge que l’éternelle terrace Durham de six pieds carrés, à laquelle on propose d’ajouter trois pieds de plus depuis vingt ans, mais sans y réussir ; et là même, à
