dans le grand ouvrage ; son pouls est muet, son cœur ne bat plus. Trois mille exemplaires des sept premières feuilles, in-4o, avec nombre de planches inachevées, anatomiques, architecturales et descriptives, représentant : 1o divers développements du crâne de l’homme (ce temple des erreurs humaines), depuis le Hottentot jusqu’au Grec ; 2o des esquisses d’anciens édifices cyclopéens et pélasgiques ; 3o des pyramides et des pur-tors ; tous restes des races qui écrivaient sur leurs murailles ; 4o des paysages expliquant l’influence de la nature sur les coutumes, les croyances et la philosophie des hommes ; montrant, par exemple, comment les vastes déserts de la Chaldée conduisirent à la contemplation des étoiles ; 5o des reproductions du zodiaque pour élucider les mystères du culte des symboles ; 6o des images fantastiques de la terre après le déluge, bien capables d’inspirer une terreur superstitieuse des forces grossières de la nature ; 7o des vues des défilés rocheux de la Laconie : Sparte, voisine de la silencieuse Amyclæ, expliquait, pour ainsi dire, géographiquement, les mœurs sévères de la belliqueuse colonie (c’étaient les ultra-torys placés au milieu des démocraties rusées et bavardes de la Grèce) ; tandis que les mers, les côtes et les baies d’Athènes et de l’Ionie invitaient aux aventures, au commerce et aux changements. Ah ! en suggérant à l’artiste ces quelques planches imparfaites, mon père avait jeté autant de lumière sur l’enfance de la terre et de ses tribus, que par les paroles brillantes qui découlaient de sa science calme et radieuse ! Planches et feuilles imprimées, tout est maintenant dans la paix et la poussière, en compagnie des ténèbres et de la mort, sur les rayons sépulcraux du cabinet où elles ont été empilées, soleils éclipsés, mondes incomplets ! Le Prométhée est enchaîné, et le feu qu’il avait dérobé au ciel est retenu captif dans la pierre de son rocher !
Le moule où l’oncle Jack et la société anti-éditoriale avaient voulu couler cette exposition des Erreurs humaines était si coûteux, que tous les libraires frémissaient à son aspect, comme le hibou cligne les yeux à la clarté du jour, ou l’erreur à l’éclat de la vérité. Vainement, avant de quitter Londres, nous avions, Squills et moi, colporté un spécimen gigantesque du grand ouvrage dans les cabinets des éditeurs les plus opulents et les plus aventureux ; ils tressaillirent tous d’effroi, l’un après l’autre, comme si nous avions approché de leur
