Avec réserve l’on s’enflamme,
On juge même ce qui plaît ;
On sourit de l’injuste blâme
Dont naguère l’on s’indignoit.
Plaisirs, talens, riantes graces,
Vos voluptés sont déjà loin !
On veut encor suivre vos traces,
Mais on n’en sent plus le besoin.
Le dirai-je ? (ô pouvoir terrible
Du tems qui dévore en secret !)
On rougiroit d’être sensible,
Si la raison le défendoit.
L’ame, pour s’attendrir sans honte,
Consulte la réflexion ;
Et déjà, pour s’en rendre compte,
On sait braver l’émotion.
Ainsi, la froide expérience,
Analysant même le cœur,
Semble ajouter à la prudence
Ce qu’elle ravit au bonheur.
Ainsi, de sa vie on efface
Jusqu’aux chimères de l’espoir ;
Et l’on trouble l’instant qui passe,
Par l’instant que l’on veut prévoir.
Mais quoi ! l’homme doit-il se plaindre ?
La nature agit-elle en vain ?
Non, vers le but qu’il faut atteindre
Elle nous conduit par la main.
