Au cours d’une séance de magnétisme, à laquelle j’assistais, un monsieur digne et grave se glorifiait d’être Sa Majesté Édouard VII. Une petite, à qui l’on avait suggestionné qu’elle était poète, s’écria : « c’est moi le grand Fréchette !… » Et tout d’une haleine, elle se mit à réciter un pot-pourri où se trouvaient sautés, de la plus étrange façon, des vers de Victor Hugo, de Sully Prud’homme, d’Alfred de Vigny, etc., que le diable lui même s’y serait embrouillé.
Un général faisait la revue de ses troupes, la moustache en croc, le nez en l’air, la voix tonitruante. — Qui êtes-vous ? — J’en rougis pour lui. — Il répondit : Robert ! Pour compléter la collection d’hallucinés, un homme les cheveux droits sur la tête, la figure couperosée, entra dans une violente colère :
« Laissez Carie Nation accomplir son œuvre, » et bing, bang, sur la muraille, il nous semblait voir les bouteilles imaginaires voler dans l’air. Durant une heure, j’eus les oreilles écharpées par d’abominables salamalecs ; je me sentais le cœur fadir à ces farces burlesques, si bien que je faillis en perdre la foi, et crier avec les autres : Mais c’est du humbug, ces gens sont payés pour en imposer à la crédulité populaire, et, volontiers, j’aurais hué ces acteurs de bas étage !…
En des cercles d’amateurs, on pousse l’inconvenance jusqu’à évoquer des morts respectables. Contraindre Jean-Jacques Rousseau, Mgr Dupanloup, Jeanne d’Arc, Papineau, le Dr Coderre, à frapper deux coups de pieds de guéridon pour oui, un coup pour non, quand on leur pose des questions comme celles-ci : Je va t’y m’marier ? — Est-ce que mon mari me joue des tours ? — Martineau ira-t-il dehors ? — Qui aura le dessus de Préfontaine ou de Tarte ? — Combien y aura-t-il de contingents encore ? — À quelle date mourra Léon XIII ? — Qui aura le dernier
