entre les dents. Il est connu pour poète, le bon folâtre ; mais beaucoup plus comme fameux écornifleur. Et toutefois, maître François n’est pas un ribleur ordinaire : il est savant, presque d’Église ; il sera peut-être docteur, ou grand juge, ou évêque, ou qui sait quoi ? En attendant, il fait le ribaud et l’espiègle.
Au Cimetière des Innocents, tout le monde tourne et tourne entre les tombes : c’est le jardin de Paris, en ces vieux temps. On va y humer l’air frais. Ici, l’on chante et l’on s’amuse. On y danse même, on s’y poursuit ; on s’y pince et l’on se baise.
Cependant, jour même de juin n’est pas si long qu’il ne s’achève ; et le crépuscule vient, qui fait le lit pour la très chaude nuit.
Tous les vivants s’en vont souper, et quittent les morts qui sont là, depuis quinze cents ans, par millions et millions
