Ses bras sont liés, sur ses pieds est une chaîne, — Mais dans l’air bleu il a jeté sa clameur, — Et les peuples épouvantés se regardent tout à l’entour — En se demandant avec tremblement : « Qu’est-ce donc qu’il y a ? » — Cessez votre plainte : le fils de Gomer est sur son séant, Sa voix retentit comme le fracas du tonnerre, — Et les montagnes de Bretagne, d’Irlande, — les montagnes de Cambrie, de Cornouailles, d’Écosse lui font écho. — Harpe, biniou, corne de guerre, sonnez et résonnez : — Il est venu, le temps, le temps prédit : — Victoire aux Bretons ! Et vous, malédiction sur vous, peuples impies — Terrible sera l’affaire, s’ils bondissent sur vous. — Un fort haussement d’épaules bientôt, et le joug sera brisé ! — Dieu soit béni : la Celtie est debout !
Non ce n’est pas un rêve que j’ai fait. Une chose vraie
