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chaient presque le sol la traînaient. La famille entière suivait à pied. Étendu sur la charrette, un vieux qui portait une longue barbe blanche roulait des cigarettes entre ses doigts jaunis. Un bambin, vêtu seulement d’une chemise, venait derrière, courant les pieds nus dans la poussière de la route, fouettant le roseau qu’il avait enfourché et qui lui servait de monture.
Il faisait tout à fait nuit lorsque nous arrivâmes à Saint-Chamas. À l’entrée de la ville, le cabriolet s’arrêta devant une petite maison de chétive apparence, sur la porte de laquelle une belle vigne étendait ses bras chargés de grappes d’or et de pampres verts. C’était la cure.
Magdeleine, la vieille domestique du curé, qui, debout sur le seuil, nous atten-
