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LA CONFESSION
D'UNE HIRONDELLE
A Alphonse Daudet.
L'été dernier, un mercredi soir, tandis que la nuit tombait, un bâton à la main, je heurtais à la porte du monastère des Prémontrés. Presque aussitôt, la tête bouffie du frère portier parut derrière un grillage qui venait de s'ouvrir.
« Qui est là ? interrogea la voix du moine.
— Un voyageur.
— Bien le bonjour. Vous demandez
