pris le chemin ; elles l’auraient entraîné trop loin ; elles auraient pu le perdre. Lampieur heureusement s’en aperçut à temps. Il regarda Léontine et la haine qu’elle lui inspirait se réveilla.
— Enfin, demanda-t-il, qu’est-ce qu’on va faire maintenant ?
— Mais… rien…
— Bien sûr, dit Lampieur, il n’y a rien à faire… C’est raté, ta combine…
— Comment ?
— Oh ! je m’entends, souffla Lampieur, je m’entends… Si tu crois qu’elle ne se voyait pas ?
Léontine secoua la tête.
Il reprit :
— Allons donc !… D’abord, pourquoi es-tu rentrée à ton hôtel ? Ce n’était pas pour que je te suive ?
— Non.
— Et la photo, là, sur la cheminée ?… dis voir… tu n’avais pas idée qu’elle était là, pour moi ? C’est un bon truc, tu sais, le portrait d’un gosse mort… Y en a qui s’y font prendre…
