— C’est impossible, dit-il.
Le jour, qui éclairait les façades grises et les toitures, grandissait. Contre les devantures des magasins, les murs, les portes cochères, il étalait crûment aux yeux des salissures de boue, des entailles dans le plâtre, mille dessins, de grossières inscriptions, et chaque objet, qu’il frappait de sa neuve lumière, en était comme flétri.
Lampieur eut un moment d’horrible lucidité.
— Ils viendront, déclara-t-il, ils m’arrêteront.
— Il faut fuir, le pressa Léontine.
— Avec toi ?
— Partez !
Il secoua la tête et, à demi dégrisé :
— J’avais pensé, murmura-t-il d’une voix plaintive, que tu aurais pitié… que tu m’accompagnerais.
Léontine répondit :
— Je ne pourrais plus.
— Alors, tant pis… conclut Lampieur. Et il regarda devant lui, d’un air sombre, tout en ne quittant pas Léontine d’une semelle dans la direction qu’elle suivait.
