sur la toile cirée ses mains inertes et obsédantes :
— Explique, murmura-t-il.
Léontine se leva. La frayeur l’empêchait de répondre : elle l’agitait d’un tremblement pénible à voir.
— Ah ! bien, fit Lampieur… On va s’en aller si tu préfères. D’abord, j’ai mon travail… Attends !
Il vida son verre, se dressa, s’essuya la bouche d’une main lourde et tendit au garçon un billet de vingt sous.
— Eh bien ? appela-t-il une fois dehors. Léontine !
Elle répondit par un soupir si faible qu’il répéta : Léontine ! avant de la rejoindre le long des façades grises d’où elle épiait son approche. Puis ils avancèrent, côte à côte, dans la rue, travaillés par un sourd malaise qui les empêchait de parler.
— Va pas si vite, ordonna Lampieur…
Léontine l’implora.
— Dites ! gémit-elle… vous n’allez pas me tourmenter encore… vous n’allez pas, exprès,
