gnes. Aux femmes toujours enfermées, ce soleil parut magnifique ; éblouies, elles furent obligées à regarder du côté de l’ombre.
Trois cochons éventrés à la porte d’une charcuterie excitèrent l’apitoiement de Lucie Thirache. Elle s’emporta contre Emilia qui s’intéressait à voir le sang filer sur la graisse blanche, finir par goutter en des terrines posées sur le trottoir. Elle s’indigna, répliqua aux plaisanteries par un argument qui amena le silence :
— Qu’est-ce que vous diriez, si on vous en ferait autant ?
La chaussée s’allongeait, irrégulière, entre des bâtiments rentrants et sortants, des pâtés de constructions où des ruelles sordides étaient percées. Madame en indiqua une très noire, très sale.
— C’est là que demeure Blanche…, la dernière maison près du rempart.
— Ça pue-t-il !
— Comment des femmes peuvent-elles vouloir travailler là dedans ?
La Donard raconta des horreurs : les artilleurs s’y battaient à coups de sabre et rossaient les femmes.
À la porte de Paris, un lignard en blouse de treillis était vautré sur un banc. Il se redressa subitement, clama :
— Tiens, les pucelles en sapin !
