Ils l’aimaient d’un amour qui ne se lasse pas.
Mais cette mère aussi leur fut ravie, hélas !
Car les vainqueurs, craignant de les voir rester maîtres
Des bords que leur cédait Versailles oublieux,
Tentèrent de briser les infrangibles nœuds
Qui les liaient au sol où dormaient leurs ancêtres.
Ils voulurent chasser ce peuple nouveau-né
Du terroir qu’il avait le premier sillonné,
Et, pour réaliser sûrement un tel songe,
Pour consommer sans bruit pareille iniquité,
Devant laquelle Hérode eût peut-être hésité,
Ils firent concourir la fraude et le mensonge.
Et puis furtivement de noirs spoliateurs
Sous les toits endormis de ces anciens lutteurs
Se glissèrent, la nuit, à la faveur de l’ombre,
Et surent y ravir, dans un assaut subit,
Les vieux mousquets français dont ils avaient subi
Le feu si meurtrier dans des combats sans nombre.
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